La Fin de l’homme rouge...

La Fin de l’homme rouge...

Confinés, comme nous le sommes aujourd’hui,...

La Fin de l’homme rouge... finie. Je suis bouleversée non tellement par le romanesque de ces vies tragiques, mais par la misère, par la faim obsédante qui a rongé cet immense empire. Je pense à mes proches qui sont loin. Loin pour beaucoup signifie absents du monde. Présents parfois, de plus en plus rarement, par une image, le son d’une voix, une odeur familière. Mais c’est de plus en plus ténu. J’essaie alors de chercher, de me souvenir. Je ne trouve jamais, dans ma mémoire, la sensation de la faim. Pourtant, j’ai vécu dans le même régime attaché jour et nuit à la fabrication du même homme nouveau et qui a laisser mourir ces hommes, détruits aussi par la misère. Je n’ai que de souvenirs légers, enfantins, heureux en somme. Ma mère, que je veux interroger, ne me parle que des réserves de nourriture qu’elle a faites pour traverser l’attente, celle d’aujourd’hui, liée à l’épidémie. Elle me dit avoir tout oublié du reste.

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