Lettre à ma Belle

Lettre à ma Belle

Confinés, comme nous le sommes aujourd’hui

Lettre à ma Belle

Ce sentiment incroyable qui brûlait passionnément le cœur de sa paume, c’était ça, qu’il aimait.
Heureux et fier de lui-même, il déposa une dernière fois la pointe de sa plume dans son encrier avant d’organiser la rencontre entre une unique goutte noire et son précieux papier qui forma ainsi, le point final de tous ses états d’âme.
« Voilà. » souffla-t-il entre ses lèvres.
Il s’éloigna de son bureau de seulement quelques centimètres.
Son visage illuminé par la flamme de sa bougie placée au bord de sa fenêtre, il eut un grand et large sourire.
Doucement, délicatement, l’écrivain se leva de sa chaise pour admirer, de loin, son travail.
Debout, les bras croisés sur son torse mais la main gauche soutenant son menton, il réfléchit.
Avait-il tout dit ?
Oui.
L’avait-il bien dit ?
Il pensait.
Pour échapper au doute de sa satisfaction actuelle, il secoua la tête de gauche à droite et sourit de nouveau.
« Non, c’est parfait. »
L’écrivain se pencha alors tendrement au-dessus de son bureau avant d’attraper du bout de ses doigts, sa précieuse et merveilleuse lettre.
Ses yeux dévièrent cependant son attention du papier, pour la rediriger vers sa plume, celle-ci allongée de la plus belle des élégances sur le bois de son écritoire.
Un amour sans fin le consuma à la simple vue de celle qu’il appelait son amoureuse et il voulut la tenir une nouvelle fois entre ses phalanges.
Elle était si belle...
Non.
Il éloigna sa main de l’objet qu’il convoitait le plus au monde et à la place, vint caresser de ses doux orbes, la courbe sublime de son amoureuse.
L’écrivain se raisonnait en pensant qu’il était plus correct et respectueux à l’égard de sa belle de ne point la saisir pour une raison inexistante.
Son maniement amenait l’existence d’un monde nouveau, de personnalités nouvelles et bien plus encore.
Elle était incroyable.
Tout simplement, incroyable.
La résumer à un simple plaisir égoïste serait lui faire perdre de sa valeur et cela, il en était hors de question.
Alors, l’écrivain ne fit rien de plus que de valser au milieu de sa chambre avec comme partenaire, sa précieuse et merveilleuse lettre.
Il tournait et tournait encore sur lui-même, n’oubliant point de serrer contre son cœur, l’âme sœur de son amoureuse, le papier.
L’homme s’arrêta de danser un temps plus tard, lorsque la lumière dûe aux flammes diminua.
Il soupira, d’une satisfaction qui fut perceptible dans le soufflement de sa bouche, avant d’afficher un énième rictus.
L’écrivain était comblé.
Il lança un dernier regard empli d’amour et de grâce à l’égard de sa plume, avant qu’il ne s’en aille couvrir d’une enveloppe, le corps de la présumée âme sœur de celle qu’il appelait son amoureuse ; sa précieuse et merveilleuse lettre.

Aube, élève de Tle, Lycée Fragonard, L’Isle Adam

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